Очень странное чувство это,

Понимать, что не сын, увы,

И всю жизнь, существом поэта,

Признаваться, как сын, в любви.

 

Тосковать, никогда не видя,

Только мысленно обнимать

И страдать, если кто обидел,

Словно кто-то обидел мать.

 

Вечерами смотреть на звёзды,

Ощущая при этом боль,

Словно сердце пронзают гвозди,

Что общаешься странно столь,

 

Через звёздные расстояния,

Где искусственных нет границ,

Посылаешь свои признания

Пред чужою землёю ниц.

 

Не познал кто судьбы ненастья,

Признавать не всегда готов:

Нет важнее простого счастья,

Чем ходить по земле отцов.