К старателям


        (о пошлости на некоторых литсайтах)
 
Ужель всё так же лицемерить
Вовек мы будем пред собой
И глупо делать вид тупой,
Что неспособны, мол, измерить
Границы пошлости чужой;
Твердить, что всяк имеет право,
Пусть ради собственной забавы,
В дерьмо другого с головой.
И сам ещё проси прощенья
За то, что влип. Писака прав:
Свобода слова! – вот устав.
Зачем читал его творенье?
Как смел ты, грязными руками
Шедевр пахучий ворошить.
Ты не даёшь свободно жить
И тыкать в грязь других носами.
И мы всё ждём, чтоб свистнул рак...
Душой стремящиеся к свету
И воспевая тягу эту,
Скользим безропотно во мрак.
Ужель всё так же лицемерить
Вовек мы будем пред собой,
Неужто нечем нам измерить,
Да нет, не phallus, а отстой.
Отстой, идущий на замену
Красивых сцен соития.
Литературу, Мельпомену
Болезнь измучила сия.
А мы всё думаем, гадаем,
Как провести границу меж
Искусством и другим, годами
Что пробивает грязью брешь.
А может это и не грязь?
А лишь святейшая землица
С живою смешана водицей,
Насытить, напоить зараз?
 
Среди писак таких невеждой
Боимся попросту прослыть,
Что из дерьма, как некто снежин,
Не в силах золота намыть.
 

***