Поэзия вольных полей

 

Я завистью белой завидую

Способным писать за столом.

Сам, если ногами не двигаю,

Ни строчки, ни слова пером.

 

Но как только вырвусь из дома я

В поля на часок, на другой,

Слова, словно песня знакомая,

Ложатся в строку за строкой.

 

От счастья душа не надышится

Поэзией вольных полей,

А мне песня жизни в них слышится,

Для сердца нет песни милей.

 

И рву я стихи васильковые,

Ромашки вплетаю в букет…

Вы скажете: «Песня не новая»?

 

Но счастья другого и нет.

 

***